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13 janvier 2012 5 13 /01 /janvier /2012 20:42

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Il est minuit. La lune aime brouiller les cieux blêmes en prairie.

Ciel, vent, brise trop vide

J'écoute la campagne de minuit

Tout enveloppée de rêves humides

C'est simplement du bleu mouillé, c'est simplement Pommeret.

 

 

 

Le temps flotte sur les collines de l'enfance

Parfois un rêve au parfum lourd

Se désaccorde : peu de choses et tout est vain...

 

 

 

Après tous ces détours nous parlions de la Mort, encore, et des étoiles au couchant du monde

Après vous mesdames, après vous, les drames sont clots : sanglots !

Je réclame d'être loin de moi, et je m'endors aussitôt

 

 

 

 

 

 

 

Ton âme s'évapore c'est le ciel qui l'a bue

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Images-de-printemps--d-automne-etonnantes-186.JPG

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   

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